Soy una suicida en potencia,
me gusta ir de la mano de los errores,
tirarme al vacío sin arnés
ni paracaídas,
quemarme la mano
por sentir el fuego,
vivo sin pensar las consecuencias que pueden visitarme.

No me sé definir,
no confío en la gente
que sabe definirse.

Uno puede saber de qué está hecho,
de dónde viene,
a dónde va,
si está en su camino
o dando tumbos porque no sabe a dónde ir.

Sé muchas cosas sobre mí,
me conozco sin verme en otros ojos,
pueden contar todos mis lunares,
pero sólo a simple vista,
no todo el mundo es capaz de concentrarse tanto en mí

para ver los ocultos.

Sé que tengo una masa corporal de 46 kg,
los cuales 23 kg son cosas bonitas
y otros 23 kg que crean la locura,
me gustan mis imperfecciones,
mi alma está llena de imperfecciones

al igual que mi carne.

Me conozco,

pero no te conozco.

No tengo nada que perder,
tú no tienes nada mejor que hacer,
es fácil divertise sin complicarse.

Juguemos.

Hay cosas bonitas
en 46 kg de desastre.

He escrito cosas,
las únicas que duelen es el echar de menos
unas manos recorriendo mi cuerpo
hasta quedar completamente dormida,
ver una perfecta sonrisa en mi burbuja
en total silencio
y llevar los besos hasta sentir la pasión bien adentro.

Cuando no hay nada malo acojona,
aterroriza a mi niña herida
porque no quiere que le curen las heridas
para crear nuevas.

No quiero irme de donde no pienso en el pasado,
de donde solo sé reír,
no quiero,
pero quizás debo.